Ах, Ремарк, ах, сволочь. Ненавижу его и аплодирую стоя.
Он захватит тебя целиком, вывернет наизнанку, окутает таким кажущимся реальным миром, а потом, подарив крупинку надежды, ударит под дых. И, сгибаясь пополам, ты будешь считать, что это одно из лучших твоих впечатлений.
В какой-то момент понимаешь, что это не герои чувствуют, любят, переживают, - это чувствуешь, любишь и переживаешь ты сам. И когда сюжет вдруг получает неожиданный поворот и кто-то из персонажей умирает, то горюешь по нему так, словно потерял близкого друга или родственника.
Я не помню, когда в последний раз книга так меня увлекала. Точнее, нет, помню: это был "Итальянец, или тайна одной исповеди" Анны Радклиф, и было это несколько лет назад, к сожалению. А может, к счастью: если что-то прекрасное начинает часто повторяться, оно перестает быть чем-то особенным и ценным. А я ценю такие моменты и искренне им радуюсь. А вам знакомо, когда вы, доходя до середины книги, думаете: "Как жаль, что книга скоро закончится" и "Как же я завидую тем, кто ее еще не читал и не знает, что будет дальше"?
Я прочитала книгу за три дня - для меня это рекордный срок, особенно если учесть, что читаю я ооооочень медленно и могу книгу мусолить неделями. Я читала дома на диване и в постели перед сном, в поезде и на остановках, на ходу по дороге в университет. Я не могла думать об учебе и всем остальном, да даже о моей игре, - все, что меня волновало, это солдат Гребер, Элизабет и их дальнейшая судьба.
И сейчас, когда все закончилось, меня разрывает на две половинки: одна половинка хочет вернуться в прошлое и под дулом пистолета заставить автора переписать некоторые части, а вторая половинка безгранично благодарна автору, потому что это были мои лучшие выходные за все последнее время.